Break it to me gently

Los esperamos.

la perla de noche

Están todos y todas invitados.

OVER

Gracias a todas y a todos por seguir esta historia de la perla y la suelta. Como sabrán, este proyecto de escritura en blog es mi próximo libro, que se titula "La perla suelta".

Ahora estoy en el proceso de revisión y corrección. Ya no hay más historias. Ni rey, ni eunuco ni nada. Sólo la impresión de haber botado la tinta que me roía los pulmones y la garganta haciéndome escribir.

Muchas gracias por los posts y a los que, de una u otra forma, tienen su aparición múltiple y borrosa en este libro, mi libro más autobiográfico.

Todas las fotografías, excepto las del principio, pertenecen a mi fotógrafa favorita Ellen Von Unwerth, quien nutrió a esta escritura de resbalones crudos y tortuosos, bellos también al observar las poses y maquillajes de las mujeres insólitas, pues son todas modelos, que ella retrata buscando una cierta complejidad y múltiples formalidades y registros de lectura, para mi gusto, del quehacer fotográfico.

Nos veremos, entonces, en las presentaciones en vivo de esta obra.

Sigan visitando el blog, pues por este mismo medio publicaré los eventos y lugares en los que próximamente leeré.

Gracias.

you should know me

y esta es la cadena de oro. y este es mi corazón. nada más hay en estos caprichos, no encontrarás nada más, decía la suelta mientras se quedaba alimentando a las yeguas, dándoles leche, manipulando la miel. estriada, histérica, llena de volutas extraidas de las últimas digestiones, de las últimas arcadas que había ido guardando por ahí. esta es mi cadena, repetía como en un rezo, esta es mi cadena, y este es mi corazón.

voiceless

muérdeme le decía, y era el pecho lo que le marcaba el joyero, vapuleando con su herrumbe preciosa. y mientras la perla se regocijaba en estos sustentos, estos sustratos que la tenían tomada del pelo, la suelta se perdía en imprecisas, en imperiosas tosquedades de angustia, de pena, declivando en veneno, en torturas, en ella misma.

asfixia

y amurrada pensaba en cómo lo haría. y se le venía todo al cuerpo, a la voz, a las venas lustrosas que le habían aparecido por las piernas, por el torso, por su cuello. sobre todo a la boca, esa misma que le habían mordido, la misma que había negado, escondido a los otros. pensó en el rey. pensó, esto no es vida. esto no es vida, se repetía la perla, maldita, ennegrecida, con las nervias como tenazas, con las yeguas histéricas por ahí. se le volvía irregular el pescuezo. y la suelta la seguía de lejos, la seguía y disfrutaba, de éste, su nuevo momento para tantear, gatear, para ver qué pasaba, por dónde se iría ahora.

jodida

a diestra y siniestra peleaba como nunca. que se le iba la redondez, que se le ponía tirante la voz. que entraba y salía, que no la dejaba ser: esa otra, la suelta, que le daba porque volviera a metérsela dentro. y la perla decía que no, que quería seguir rodando por ahí. y la perla decía que no, que ya pasará. pero la suelta hinchaba y jodía tanto, pero esta vez más lenta, con menos decisión.